Escribir.

Escribe en todo momento, en cualquier parte: En el cuarto de baño, en la cocina, en la nevera de la cocina, en tu espalda, en el anverso de una factura (con IVA), en el reverso de un recibo (sin IVA), en el pupitre de tu infancia, en tu lápida futura, en el cielo, en la tierra, en los charcos del asfalto y en las nubes, con el dedo.

Escribe sobre la puta boca de algunos, en la fachada de la casa de la chica que pretendes, en los márgenes de un libro, en la doble hoja del papel higiénico, en el lomo de un Ñú, en un folio arrugado, en un papel de fumar, en las páginas salmón del periódico, en la frente de un ciego, en las mangas de tu camisa, en la pierna ortopédica de tu vecina de arriba, en las sábanas blancas que cubren tus sueños, en la bolsa escrotal del ahorcado.

Escribe cuando necesites hacerlo aunque sea en tu mismo taxi, aunque el cliente no entienda por qué has parado en el arcén de la autopista A-5, aunque luego intente agredirte, aunque llame a la policía por no haberle prestado el servicio preciso, aunque llegue la policía y te lleve esposado, aunque acabes durmiendo en un calabozo: Pídele un boli al guarda o al asesino múltiple que comparte celda contigo y escribe en el colchón siguiendo la línea del orín seco. Y si te llama el juez a declarar, arranca el colchón a sus liendres asido y jura sobre él, y enséñale lo escrito, aunque no lo lea o lo lea y no le guste, aunque no lo entienda, aunque te condene a tres años y un día, no importa. Lo has escrito tú, es tuyo. Que le jodan.

Daniel Díez

Sacado de Ni libre ni ocupado

StreetQueen

DESEANDO MORIR

Ahora que lo preguntas, la mayor parte de los días no puedo recordar.
Camino vestida, sin marcas de ese viaje.
Luego la casi innombrable lascivia regresa.
Ni siquiera entonces tengo nada contra la vida.
Conozco bien las hojas de hierba que mencionas,
los muebles que has puesto al sol.
Pero los suicidas poseen un lenguaje especial.
Al igual que carpinteros, quieren saber con qué herramientas.
Nunca preguntan por qué construir.
En dos ocasiones me he expresado con tanta sencillez,
he poseído al enemigo, comido al enemigo,
he aceptado su destreza, su magia.
De este modo, grave y pensativa,
más tibia que el aceite o el agua,
he descansado, babeando por el agujero de mi boca.
No se me ocurrió exponer mi cuerpo a la aguja.
Hasta la córnea y la orina sobrante se perdieron.
Los suicidas ya han traicionado el cuerpo.
Nacidos sin vida, no siempre mueren,
pero deslumbrados, no pueden olvidar una droga tan dulce
que hasta los niños mirarían con una sonrisa.
¡Empujar toda esa vida bajo tu lengua!
que, por sí misma, se convierte en pasión.
La muerte es un hueso triste, lleno de golpes, dirías,
y a pesar de todo ella me espera, año tras año,
para reparar delicadamente una vieja herida,
para liberar mi aliento de su dañina prisión.
Balanceándose allí, a veces se encuentran los suicidas,
rabiosos ante el fruto, una luna inflada,
Dejando el pan que confundieron con un beso
Dejando la página del libro abierto descuidadamente
Algo sin decir, el teléfono descolgado
Y el amor, cualquiera que haya sido, una infección.

Anne Sexton

Bombea, bombea, bombea, eléctrica niña
reanímame que estoy muerta
estoy paradacardiobascularizada
de estos orgasmos tan salvajes.
Deja que tu coño le haga boca boca al mío
que tengo oxígeno 0 en la sangre que me inflama el clítoris.
Respira, respira, respira
revitaliza mis suspiros con tu alma de criatura salvaje
insértame los dedos hasta que me toques el corazón
comprobarás que no me late.
Dilátame, muéveme, empálame
hazme no distinguir la frontera entre el dolor y el placer
entre el abismo y la ternura
y hazme eyacular néctar, querida.

.

Lo encontré por ahí. Lo que para algunos es de mal gusto para otros es poesía. Gracias Diana.

Si quieres escucharla (y escuchar más) aquí dejo el vídeo.

Sobre la nieve,
Cae la nieve:
Estoy en paz.

Taneda Santoka

ORGASMOS LITERARIOS

.

Ahora que todo
ha quedado en nada
me sobran los dedos que hasta hace poco se turnaban
para buscarte resortes y cosquillas en la compleja maquinaria
que ocultas entre las piernas

Ahora que todo
ha quedado en nada
mi boca sólo sirve para boquear besando al aire del cigarro
o masticar alguno de tus platos favoritos
como si te masticara
Y no es lo mismo.

Ahora que todo
ha quedado en nada
mi sexo se convierte en un absurdo artilugio para mear
llorando
una molestia que me impide dormir de lado
un polo de ceniza y fresa
un tizón helado

Ahora que todo
ha quedado en nada
los poemas que escribo me suenan a declaración de la renta
y en cada verso me defraudo
y en cada verso te desgravo
intento la venganza de un soneto
pero siempre me rima con “afrenta”
y todas las palabras se me deshacen entre los verbos

Ahora que todo
ha quedado en nada
mis ojos son tajos en la cara
que froto contra la pantalla de la tele
o en tu inolvidable sonrisa que se burla en cada foto.

Ahora que todo
ha quedado en nada
me sobra todo.
O tal vez no.
Creo que no.
Seguro que no.
No me sobran ni los dedos ni la boca ni los versos
ni los ojos ni la polla.
Me sobras tú.
Por eso me pido otra cerveza
y espero ver entrar por esa puerta
a la mujer
que te borre para siempre
esa jodida sonrisa
de las fotos.

Carlos Salem

Hay cosas que no funcionan si tú mismo no empujas de ellas. Aún así hay gente que espera que todo marche por si solo. Quejándose. ¿Quién dijo que el tiempo todo lo cura? El tiempo lo único que hace es eso, darte tiempo. Tiempo para olvidar. Tiempo para madurar. Pero si no lo haces tú mismo, si esperas a que todo se haga solo, el tiempo no cura nada.

Víctor Manuel Sala.

*Extraído de aquí

.

Textos robados.

________________________________Fue en ese instante en el que comprendí que ella era alguien completamente diferente a todos. Se que ni siquiera llegó a verme pero, de alguna manera, estoy completamente seguro de que me sintió. Tuvo que hacerlo porque
___________________aquel momento fue el

_____________________________más perfecto que jamás he podido vivir.

.No conozco su nombre, ni siquiera sabría describir bien cómo era. Solo sé que el viento agitaba las hojas caducas de los castaños que tenía detrás, y su pelo hondeaba con ellos. Sus manos sostenían un libro sobre su regazo en el preciso instante en el que su cuerpo se [levantaba] de las escaleras. La suave luz del sol otoñal se abrió paso entre las nubes grises, solo para ella, a la vez que un escalofrío trepando por mi espalda.

_____________________________________Sería imposible explicar cómo su piel era tan pura y blanca. Quizás un vampiro, pero esos perecen bajo el sol y ella solo pareció culminar en aquel momento…
_________________…
_______________________...Un mechón de pelo danzaba acariciando su piel y se posó en sus labios. Justo, en el instante del golpe fuerte de la música de aquella película, ella comenzó a bajar por la escalera entre la gente, aunque yo sólo la veía a ella…

_________________[Bajó otro escalón más. Justo de frente.]

Ladeó la cabeza en dirección contraria a la luz. Sus ojos empequeñecieron en su rostro, y era un semblante tan común y normal que casi no lo recuerdo. Pero era diferente. Solo la palidez de sus mejillas y ese mechón castaño que retiró con el dedo índice de su mano. Pero era diferente.

____________________________________Eso y su mirada.
____________________________________No sus ojos, su mirada…

[Otro escalón. Estaba en el suelo y dio su primer paso hacia mí.]
La nube ocultó al sol. El sol su piel. Su piel su nombre. Y entonces posó su mirada en mis ojos durante una fracción infinita de segundos…
________________________________________Solo una fracción de segundo.
Infinita.
_________________________Miró al frente.
_________________________[Otro paso.]

Su mano aferraba el libro contra sus caderas, y sus labios se curvaron levemente en la media sonrisa más fugaz que jamás veré.

____________________________Intensa.
____________________________Diferente.

Alzó su cabeza al cielo, acompañando a su mirada que buscaba algo en aquella tarde
______________donde el viento había decidido
_________________danzar con su pelo.
___________________[…La lluvia…]
Seguí su mirada impulsado por el influjo de Ella. Y una gota de lluvia cayó rozando mis pestañas en mi mejilla.____________Sonreí.
_____________________________________________Y cuando
___________________________________________volví a mirar,
________________________________________ella ya no estaba.

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¿No sentís que os enamorais de algo que ni conocéis? Os dejo aquí... el camino al blog de la autora... por aquí... sigue al conejo blanco


PD: He intentado ser lo más fiel posible a la forma visual de esta prosa poética. Pero como sabéis... blogger es una mierda para estas cosas y me ha costado.

Sólo cuentan dos cosas. Una, y esto es lo más importante, que nadie te va a poder quitar en tu vida lo que has bailado ya. Y dos, que a pesar de las apariencias, no pasa nada. Nadie mata a nadie, nadie se suicida, nadie se muere de pena, y nadie llora mas de tres días seguidos. A las dos semanas todos vuelven a engordar y a comer con apetito, te lo digo en serio. Si no fuera así, la vida se habría extinguido en este planeta hace varios milenios.

Malena es un nombre de tango - Almudena Grandes

Estoy triste... y no sé por qué;
he bebido amor, y aún tengo sed.
Estoy sola... y no sé por qué
quisiera saberlo, mas no lo diré...
Estoy sola y no sé por qué,
quisiera besar, y no sé a quién.
Estoy enamorada... y no sé de qué.
Quisiera saberlo... y no puede ser.
Estoy triste y sola... y no sé por qué.

Gloria Fuertes

Una paseo por la infancia...

Margarita está linda la mar,
y el viento,
lleva esencia sutil de azahar;
yo siento
en el alma una alondra cantar;
tu acento:
Margarita, te voy a contar
un cuento:

Esto era un rey que tenía
un palacio de diamantes,
una tienda hecha de día
y un rebaño de elefantes,
un kiosko de malaquita,
un gran manto de tisú,
y una gentil princesita,
tan bonita,
Margarita,
tan bonita, como tú.

Una tarde, la princesa
vio una estrella aparecer;

la princesa era traviesa
y la quiso ir a coger.

La quería para hacerla
decorar un prendedor,
con un verso y una perla
y una pluma y una flor.

Las princesas primorosas
se parecen mucho a ti:
cortan lirios, cortan rosas,
cortan astros. Son así.

Pues se fue la niña bella,
bajo el cielo y sobre el mar,
a cortar la blanca estrella
que la hacía suspirar.

Y siguió camino arriba,
por la luna y más allá;
más lo malo es que ella iba
sin permiso de papá.

Cuando estuvo ya de vuelta
de los parques del Señor,
se miraba toda envuelta
en un dulce resplandor.

Y el rey dijo: —«¿Qué te has hecho?
te he buscado y no te hallé;
y ¿qué tienes en el pecho
que encendido se te ve?».

La princesa no mentía.
Y así, dijo la verdad:
—«Fui a cortar la estrella mía
a la azul inmensidad».

Y el rey clama: —«¿No te he dicho
que el azul no hay que cortar?.
¡Qué locura!, ¡Qué capricho!...
El Señor se va a enojar».

Y ella dice: —«No hubo intento;
yo me fui no sé por qué.
Por las olas por el viento
fui a la estrella y la corté».

Y el papá dice enojado:
—«Un castigo has de tener:
vuelve al cielo y lo robado
vas ahora a devolver».

La princesa se entristece
por su dulce flor de luz,
cuando entonces aparece
sonriendo el Buen Jesús.

Y así dice: —«En mis campiñas
esa rosa le ofrecí;
son mis flores de las niñas
que al soñar piensan en mí».

Viste el rey pompas brillantes,
y luego hace desfilar
cuatrocientos elefantes
a la orilla de la mar.

La princesita está bella,
pues ya tiene el prendedor
en que lucen, con la estrella,
verso, perla, pluma y flor.

* * *

Margarita, está linda la mar,
y el viento
lleva esencia sutil de azahar:
tu aliento.

Ya que lejos de mí vas a estar,
guarda, niña, un gentil pensamiento
al que un día te quiso contar
un cuento.

[Bahía de Corinto (Nicaragua)
Isla del Cardón, marzo 20 de 1908]

Rubén Darío

Cuadro: Verónica Durand

Mi abuela me recitaba esta poesía cuando yo era bien pequeña.
No le hacía falta leerla, se la sabía de memoria y a mí me encantaba.
Este post se lo regalo a todas las abuelas y nietas del mundo :)

Preferiría que fuera mujer

Si existiera un Dios
preferiría que fuera mujer
y así hablarle de tú y de ti
y que me aconsejara
preferiría que fuera mujer
y que fuera mi amiga
y que su sexo no fuera barrera
sino pretexto
Si existiera un Dios,
en definitiva, me gustaría
que fuera como tú,
aunque entonces .. yo, ¿que haría?

Edel Juarez

Yo soy esa muchacha que ha besado la tierra
para posar los besos que le sobran.

Yo soy esa muchacha que desea callando
lo que se aleja siempre de su mano vacía.

Blanda pulpa jugosa para mecer el aire;
blando temblor intacto que una caricia anega.

Sedienta y absoluta,
muchacha que se besa la curva de sus hombros,
que se acaricia lenta, con dolida ternura.

Garganta donde canta la sagrada alegría,
donde los gritos crecen de plenitud ahogados.

Muchacha sola y firme que arrebatadamente
crece para sí misma su vegetal milagro,

cuando la tierra vuelca su prometida entrega
y una dulzura virgen va invadiendo los ramos.

Trinidad Mercader

'El jardín de las flores vivas'

Se hizo un silencio de muerte en la sala, mientras el Conejo Blanco leía los siguientes versos:

Dijeron que fuiste a verla
y que a él le hablaste de mí:
ella aprobó mi carácter
y yo a nadar no aprendí.
Él dijo que yo no era
(bien sabemos que es verdad):
pero si ella insistiera
¿qué te podría pasar?
Yo di una, ellos dos,
tú nos diste tres o más,
todas volvieron a ti, y eran
mías tiempo atrás.
Si ella o yo tal vez nos vemos
mezclados en este lío,
él espera tú los libres
y sean como al principio.
Me parece que tú fuiste
(antes del ataque de ella),
entre él, y yo y aquello
un motivo de querella.
No dejes que él sepa nunca
que ella los quería más,
pues debe ser un secreto
y entre tú y yo ha de quedar.

De todos modos yo sigo siendo yo

(Poema en las paredes de Shishu Bhavan, del hogar infantil de Calcuta)

Las personas son irracionales,
ilógicas y egocéntricas,
ámalas de todos modos.
Si haces el bien,
la gente te acusará de egoísmo, motivos interiores
haz el bien de todos modos.
Si tienes éxito,
tendrás falsos amigos y verdaderos enemigos,
ten éxito de todos modos.
El bien que hagas será olvidado mañana,
haz el bien de todos modos.
La sinceridad y la franqueza
te hacen vulnerable,
se sincero y franco de todos modos.
Lo que pasas años construyendo,
puede ser destruido en una noche,
construye de todos modos.
La gente puede necesitar ayuda,
pero puede atacarte si los ayudas,
Ayuda a la gente de todos modos.
Dale al mundo lo mejor que tengas
y te darán una patada en los dientes,
dale al mundo lo mejor que tengas
de todos modos.

Unas cuentas advertencias

Mente en blanco

¡Silencio!

¡No interrumpais el silencio!

-UN ANUNCIO RECONFORTANTE-

Por favor, a pesar de las amenazas anteriores,

conserva la calma.

Sólo soy una fanfarrona.

No soy violenta.

No soy perversa.

Soy lo que tiene que ser.

-RESPUESTA AL DETALLE ANTERIORMENTE MENCIONADO-

Por favor, confía en mí.

De verdad, puedo ser alegre.

Amable, agradable, afable...

Y eso sólo son palabras que empiezan por "a"

Pero no me pidas que sea simpática,

la simpatía no va conmigo.

Silencio.

"Si la libertad significa algo, será, sobre todo, el derecho a decirle a la gente aquello que no quiere oír." 1984

Dune

"No conoceré el miedo. El miedo mata la mente. El miedo es el pequeño mal que conduce a la destrucción total. Afrontaré mi miedo. Permitiré que pase sobre mi y a través de mi. Y cuando haya pasado, giraré mi ojo interior para escrutar su camino. Allí por donde mi miedo haya pasado ya no quedará nada, sólo estaré yo"

Dune

Justine no resbala de los besos al sueño -Una puerta que da al jardín privado- como lo hace Melissa. En la luz cálida, bronceada, su piel parece aún más pálida, y en sus mejillas se abren rojas flores sabrosas que absorben la luz y la conservan. Se levanta la falda y baja un poco una de sus medias para mostrarme la oscura cicatriz sobre la rodilla, entre las dos marcas del portaligas.
No puedo decribir lo que siento al ver esa herida -Como un personaje al margen del libro- y recordar su terrible origen. En el espejo, la morena cabeza, más joven y graciosa que el original al que ha sobrevivido, restituye una imagen que es el vestigio de una Justine joven, como la huella de un helecho fósil en la caliza: la juventud que ella cree haber perdido.

Voces ideales, tan amadas
de aquellos que murieron, y de aquellos
perdidos para nosotros como si estuvieran muertos;
a veces, en lo hondo de un sueño, nos hablan,
en el cerebro palpitante un pensamiento los resucita...

Lawrence Durrel
Justine, el Cuarteto de Alejandría

La mujer de los ojos verdes prosiguió así:

-¿Ves, ves el límpido fondo de este lago? ¿Ves esas plantas de largas y verdes hojas que se agitan en su fondo?... Ellas nos darán un lecho de esmeraldas y corales..., y yo..., yo te daré una felicidad sin nombre, esa felicidad que has soñado en tus horas de delirio y que no puede ofrecerte nadie... Ven; la niebla del lago flota sobre nuestras frentes como un pabellón de lino...; las ondas nos llaman con sus voces incomprensibles; el viento empieza entre los álamos sus himnos de amor; ven..., ven.

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A una estatua de proa (elegía)

Cuando ángeles y reinas que nacieron contigo

se llenaron de musgo, durmieron destinadas
a la inmovilidad con un honor de muertos,
tú subiste a la proa delgada del navío
y ángel y reina y ola, temblor del mundo fuiste.
El estremecimiento de los hombres subía
hasta tu noble túnica con pechos de manzana,
mientras que tus labios eran humedecidos
por otros besos dignos de tu boca salvaje.
Bajo la noche extraña tu cintura dejaba
caer el peso puro de la nave en las olas
cortando en la sombría magnitud un camino
de fuego derribado, de miel fosforescente.
El viento abrió en tus rizos su caja tempestuosa,
el desencadenado metal de su gemido,
y en la aurora la luz te recibió temblando
en los puertos, besando tu diadema mojada