De oca a oca y tiro porque me toca

Yo te busco. Te busco pero no te encuentro. Arqueo esos sentimientos que me envuelven y los proyecto sobre el mundo. Pero no te encuentro. Rodeo lo que me preocupa con mis brazos pero aún así se escapa y tengo miedo. Miedo del día en que se abra esa caja. Tal vez porque la inseguridad recorre a diario mi cuerpo, tal vez porque hay veces que las palabras están de más (o simplemente no funcionan) tal vez porque los sentimientos se arremolinan en una espiral caótica y pierden sentido o simplemente porque igual es todavía demasiado pronto.

Dicen que a todos nos espera una caja que sólo nosotros podemos abrir y también dicen que la encontraremos cuando llegue el momento, pero ese "cuando llegue el momento" no me sirve. Es demasiado ambiguo y descorazonador, lo dicen porque tienen miedo de escuchar un "Tal vez nunca llegue" Pero aún así cuando alguien vienen a mí a llorar por la caja que no encuentra yo le contesto "Cuando llegue el momento la tendrás, en el momento adecuado, sólo en el momento adecuado" esperando que les consuele, que se sientan mejor y que no pierdan la esperanza. Pero.. ¿De verdad se lo creen? Esas palabras suenan a frase hecha, a consuelo para tontos, es una frase casi vacía... y parece que se lo creen y que les ayuda. Pero a mí no, en absoluto. Yo necesito algo más, una certeza, un jodido signo de pureza, algo de luz, un atisbo de que llegará.

Y al final todo es como el juego de la oca y tiro por que me toca o porque me lleva la corriente, y hablo con todas, y todas sus palabras parece que me enamoran, conozco a una y después a otra y luego a otra más, avanzo y retrocedo y voy perdiendo la partida (Un paso adelante y dos atrás) Y los sentimientos se arremolinan en caóticas espirales y no soy capaz de concentrarlos en un sólo punto ni de abrir una puta caja.

Y aún así vuelo, sigo volando, no me detengo, aunque la dirección cambie no me detengo. Ya todo da igual. Las alas suben y bajan. Suben y bajan. Giro. Voy hacia el Norte. Y luego tal vez al sur. Suben y bajan. Las alas suben y bajan. ¡Oh! ¡Un sentimiento a mi derecha!. Bebo de él. Vuelo. Sigo volando. ¿Hacia dónde me estoy dirigiendo?. No importa. Suben y bajan. Rozo la fresca hierba de la mañana. Y sigo. Hasta el infinito. Las cajas vuelan conmigo. Sí, el cielo está lleno de cajas. Me tientan. Pasan muy cerca de mí. Pero no me dejan alcanzarlas. Suben y bajan. Las alas suben y bajan. Puedo reconocer su olor. Ritmo. Pero Todas huelen igual. Por ahora no sabré como saben. Tal vez son sabores diferentes. Vuelo. Sigo volando. Pero aún no es el momento de saberlo. Rumbo Sur. Todo sigue siendo igual. ¡Oh! ¡Espera!. ¡Detente!. ¿Estás viendo eso?. Las cajas se van. Muchas cajas se están yendo. [Lluvia] .Yo no pude abriros. Lo siento.

Y tardaré... porque el problema no es el cómo, es el cuánto (Como y Cuanto he sufrido)

Y de oca a oca y tiro porque me toca...

Un juego. Sólo es un maldito juego.

Y de puente a puente y tiro porque me lleva la corriente...

Un juego... sólo un juego... ¿algún día ganaré al azar?

Mierda.

SÓLO - ERES - UN - MALDITO - JUEGO